La terre n’est pas immobile.

Elle garde la mémoire des eaux, des vents, des saisons, des feux.

Elle accumule le temps.

Ces peintures ne représentent pas un lieu précis.

Elles proposent une coupe.

Une traversée.

L’horizon que nous croyons stable repose sur des strates fragiles, fissurées, vibrantes

des horizons enfouis que la matière laisse parfois affleurer.

Sous la surface familière du paysage, rien n’est lisse.

Tout est profondeur.

Regarder ces œuvres, c’est accepter de descendre.

De quitter la surface pour approcher ce qui soutient le visible.

La matière devient paysage.

Le paysage devient mémoire.